Son las 5 de la mañana y otra noche mas no puedo dormir, quizá porque en otra vida fui búho o quizá porque en esta me toco ser escritor, los mejores textos se escriben de madrugada, de esto que se te enciende la bombilla y te plantas delante del papel sin tener ni idea de lo que vas a escribir y las palabras empiezan a fluir una tras otra, dejo que esto siga y me envuelva, es una improvisación escrita me dejo llevar sin mirar atrás sin pensar que escribo. Sigo así, soy yo en estado puro, mi persona en letras, voy de impulso en impulso, de instante en instante, disfrutando del presente sin pensar en el pasado porque no es mas que eso pasado, y sin pensar en mi futuro porque es una incógnita. No se hacia donde voy, no se si mañana escribiré un poema o un tema, no se si seré mendigo o multimillonario, si estudiare o trabajare, o si me escapare a vivir aventuras con un boli y un cuaderno. No soy mas que un saco de emociones, un terremoto de arrebatos, una bala perdida, una oveja que escapo del rebaño. No soy mas que un loco escritor.